Odore di morte si avverte nell'aria,
dove prima c'era la primavera,
polvere sotto le stelle, pezzi di storia andati in fumo,
attonita si guarda il vuoto là dove prima c'era un muro.
Per un accordo amaro tra la terra e il cielo
si trema ancora, ci si dispera,
non è arrivata la bella stagione
nei cuori di coloro che hanno perso il passato, e la ragione.
La morte non ha un colore, non ha pure un senso,
incurante di ogni ragione raggiunge senza cadenza,
come foglia che cade sulla terra
scricchiola furtiva sulle macerie perse e ne è fiera...
Indice 
